“Ты не пой, соловей, возле кельи моей
И молитве моей не мешай соловей
Я и сам много лет в этом мире страдал
Пережил много бед и отрады не знал…”

Тихое солнечное утро. Весна. Кругом запах трав и цветов. Утренний туман недавно рассеялся, и поэтому запах стал чуть резче и приятней. Можно выйти из монастыря, за калитку, через лес по тропинке, по мостику через ручей и вот оно – старинное кладбище. Походить среди могил, помолиться за усопших, подумать.
- Святой отец?
- Да.
- Вы приходите сюда каждый день. Я давно наблюдаю за вами. Зачем? Кладбище заброшенное. На его месте хотят построить что-то другое.
- Поэтому и прихожу. У них никого не осталось.
Любопытное создание упорхнуло.
Среди всех могил одна особенно красивая. Безыменная. Ангел из белого мрамора с грустным печальным взглядом и полуулыбкой на губах. Перед ней стоишь долго, очень долго. И думаешь. Мечтать нельзя, только грустить… Молишься.
Слышишь перелив колоколов, яркий, звонкий, печальный. Возвращаешься.

Выйдешь вечером в сад. Соловей поет. У каждого свой соловей. Его трели возбуждают свои мысли и чувства.

“Я хочу позабыть все минувшие дни
И я должен любить только четки одни”

Садишься на скамью. Тишина. Лишь соловей поет в ночи. Вспоминаешь… Ее взгляд, улыбку, голос, запах. Кидаешься на колени. Просишь помощи, защиты, забвения. Но мысли не остановить. Сквозь молитву прорываются обрывки фраз, картины из прошлого толпятся, обгоняют друг друга, окружают. Борешься, молитвой отгоняешь прошлое. Безуспешно. Падаешь на землю, слезы текут из глаз. Вдыхаешь запах сырой земли, набираешь горсть, мнешь пальцами твердые комочки, растираешь, выбрасываешь. Плачешь. Долго. Потом встаешь на колени и молишься об усопших. На душе вновь тихо и спокойно. Благодаришь Бога.

Просыпаешься в холодном поту. Прошлое. От него нельзя убежать, невозможно забыть. Молитва спасает, убаюкивает, вселяет надежду.
До утра недолго. Не заснуть. Одеваешься. За калитку, по тропинке, через ручей. Сорвал свежих цветов. Печальный ангел встречает тебя. Смотришь, грустишь, мечтать нельзя. Кладешь цветы на могилу. Рассвет. Лучи солнца окрасили ангела в нежно-розовый цвет. “Я прочитал где-то, что настоящий Тадж-Махал выглядит утром розовым, вечером – молочно-белым и золотым, когда светит луна. Говорят эти изменения отражают различные женские эмоции”.
Смотришь на небо. Слышишь трель соловья.
«Прости меня, Сара…»

“Прилетай соловей, когда кончу я путь
На могиле моей тогда сядь отдохнуть
Ты не пой, соловей, возле кельи моей
И молитве моей не мешай…”