Ты сидишь напротив неё и понимаешь, что это – тот самый последний раз, когда ты её видишь. Газетные вырезки через неделю не в счёт. Мосты взорваны, дороги к отступлению перекрыты, пути назад нет. Сегодня вечером всё решится. То, для чего ты попал сюда, будет завершено. Долгие поиски несуществующих доказательств, бессонные ночи за чертежами – этому всему придёт конец сегодня вечером. Сент-Луис сделает сегодня своё дело, так же, как вертолёт Абруцци, деньги Уэстморленда, умывальник в твоей камере и изперщенное татуировками тело. Так же, как сделала до этого вовремя добытая информация, кропотливая работа, венчик для взбивания сливок, кислота над решёткой в её кабинете, и журавлик, и…

В твоём перечне вещей, которые сослужили и сослужат тебе сегодня службу, ещё не мало пунктов, о которых ты собирался подумать. Но ещё до того, как ты начал этот список, до того, как закатал рукав, оголяя кровоточащую кожу, и это тоже дань спасению брата. Даже до того, как переступил порог этой комнаты, окна которой выходят на свободу. Ещё до того, как отправится в лазарет, и чувствовал, как сердце заставляет кровь быстрее течь по венам, ты знал, что это последний день и этот миг наступит. Миг, когда мысли и чувства дадут осечку и не подчинятся тебе. Именно там, в большой светлой комнате, с оштукатуренными белыми стенами, на которых развешаны плакаты анатомии человека, а свет электрических ламп отражается от многочисленных стекол, за которыми хранятся пинцеты, ватные тампоны, пузырьки лекарств, шприцы, таблетки… кусочек замысловато сложенных воедино квадратиков красной и зелёной цветной бумаги. Там, за стеклянной перегородкой находится тюльпан, который ты подарил ей на её ДеньРождения.

И тогда этот миг наступает. Мысли дают сбой. Они несутся с неземной скоростью, перескакивая с тюльпана на её слова: "я как белка…", на тот страшный день, когда она чуть не погибла, на тот факт, что она сохранила тюльпан. Не выкинула, как дорогой букет цветов, доставленный из конторы отца. Нет, оставила. В памяти всплывает тот день, когда ты в первый раз увидел её, Сару Танкреди, врача окружной тюрьмы Фокс Ривер штата Иллинойс. Тогда ты ещё не знал. Не предполагал. Да, конечно, всё было рассчитано до самых мелких деталей, был выверен каждый шаг. Ты запомнил кучу информации о людях, которые будет тебе нужны там: Абруцци, Фибаначчи, и среди этих всех имён она. Просто для того, чтобы ты мог получить доступ в её кабинет. Чтобы устроить побег. Просто и только для этого.

И сначала всё происходило строго по плану. Очаровать, отвлечь внимание, сделать возможное и невозможное для того, чтобы спасти брата. Но в какой-то момент всё пошло не так. Эти походы в её кабинет перестали быть просто безликой частью плана. Нет, появилось нечто большее.

И ты не можешь врать себе и дальше о том, что всё хорошо. И не только потому, что она для тебя стала особенной. Не потому, что каждый раз в её присутствии ты ведёшь себя совсем не так, как нужно, и с волнением ловишь её взгляд. Нет, если бы причина была только в этом, то ты приходил бы сюда и впредь за порцией инсулина, слушая, как она просит тебя закатать рукав, ощущая, как её прохладная ладонь держит твою руку, и как она смотрит на тебя, а в глубине её глаз плещется что-то, что она пытается скрыть. Но когда-нибудь это станет слишком трудно сдерживать. И ты знаешь, что рано или поздно это её выдаст. И тогда ты увидишь другую Сару.

И она единственная в этом помещении, кто ещё продолжает бороться. Ты проиграл эту войну ещё несколько дней назад. И, наверное, ты этому даже рад.

Да, если бы дело было только в этом, то всё случилось бы именно так. Но это не единственное. Сегодня вечером ты организуешь побег. Ты спасёшь Линкольна. Ты выполнишь обещанное ему. Приобретёшь ему свободу и потеряешь её. Потому что после того, как сегодня ночью сирены взвоют и начальнику тюрьмы доложат о том, что семеро заключённых отсутствуют в своих камерах, она выловит среди перечня имён твоё и тогда… Тогда ты станешь для свидетеля по делу Сары Танкреди беглым заключённым Майклом Скофилдом.

Но это случиться ночью и утром. А сейчас ты видишь её в последний раз.

И ты спрашиваешь себя о том, почему всё сложилось именно так? Почему для того, чтобы спасти одного самого дорогого тебе в этом мире человека, ты должен потерять другого? Почему ты не встретил её до этого в том, другом мире, где нет решёток, имитирования диабета для этих быстрых встреч, охраны, которая следит за вами? Почему судьба ткнула тебя лицом в такую ситуацию, из которой невозможно найти выход, который не задел бы ничего из того, что тебе так дорого? Ты знаешь, что такого пути нет, и ты уже сделал выбор.

Почему? Почему вы не встретились в той, другой жизни, и тогда… Ты много думал об этом "тогда". За последнюю неделю ты думал об этом больше, чем за всю свою жизнь.

Сказать ей.
Сегодня ты подаришь ему свободу. Сегодня ты видишь её в последний раз.
Поблагодарить её за всё то, что она для тебя сделала.

И ты говоришь её спасибо за помощь, но вы оба понимаете, что за этим стоит нечто большее. Да, ты благодарен. Действительно благодарен ей за то, что она для тебя делала. Но эта благодарность смешана с другими чувствами.

И это он – тот самый момент, когда можно сказать ей о том, большем. Это последний день.

Ты подбираешь слова, и она пытается закрыться. Это видно по её глазам. То, что ты сказал, вышло за рамки того, чем она окружила тебя от себя. Она не хочет быть той. Вернее, думает, что не хочет и не может. Но тебе этого и не надо сейчас. Ты об этом думал. Ты не ожидал, что она поведёт себя по-другому. Не в этой жизни. Но ты сказал это. То, что нуждаешься в ней.

- Почему мне кажется, что ты прощаешься со мной.

Она пытается придать голосу беззаботность. Но голос звучит обеспокоено. Беспокойство.
Она бросает на тебя быстрый взгляд, пытаясь увидеть то, что может объяснить твоё поведение.

- Прощаюсь? Да, Сара, я прощаюсь. Я взрываю за собой мосты и спасаю брата. И оставляю здесь тебя. Ту, что стала той особенной, которую я бы ни за что не отпустил в другой жизни. Завтра меня здесь уже не будет, и сейчас я прощаюсь с тобой.

Но вслух ты говоришь совсем не это. Ты не можешь позволить чувствам выдать тебя сегодня. Ты не можешь предать план.

Но всё опять идёт не так. Она первая нарушает равновесие. Нельзя, невозможно просто уйти сейчас. Это в последний раз. В последний раз ощущаешь под своими пальцами её кожу, и в последний раз говоришь ей спасибо, вкладывая в это слово всё то, что не смог ей рассказать.

И выходя из этой комнаты, ты жалеешь о том, что вы не встретились в той, другой жизни.

Прощай, Сара.